Como aquellos meses. Que recuerdos...
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Llueve. Tormenta. Mientras duermo la siesta se va la tele y me despierto. Hoy hay guitarra.
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Se acabó la selectividad. Y los desayunos. Ojalá hubiera una vez al mes. Pero con más movimiento.
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Gotas como monedas golpean violentamente el falso techo del ojo de patio. La vecina se asoma y mira arriba. Sus cristales se mojan. Los míos, no.
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